Pablo est mort.
Mes premiers souvenirs sont avec lui.
Des photos à 4 ans, chacun son biberon. Des photos dans la baignoire. Des photos où nos parents sont jeunes et où ils s'aiment.
Sur les vieilles vidéos je suis beaucoup plus grande et je lui donne des ordres. Il est joli comme un coeur et déjà versatile. L'esprit vif et la langue trop bien pendue.
Les années où nous nous croisons, moi toujours concentrée sur son frère qui m'ignore. Pablo plein de projets, curieux de tout, impressionnant de connaissances et de qualités. Il n'est plus joli du tout.
Il s'emmêle tant il a à dire. Un cerveau sous deux milles volts. Procédurier et taquin. Juste un gosse.
2006 peut-être, le stage de théâtre. J'ose avoir honte de mon ami que personne ne sait apprécier. J'étais en fin de compte bien plus puérile que lui.
A s'écorcher les coudes en skateboard et à manquer les balles au terrain de tennis brûlant. Les seins nus de Sophie au bord de la piscine. Les chauve-souris qui viennent s'y abreuver la nuit, quand nous dormons à la belle-étoile sous les transat.
Il est trop tard.